Human After all

Will it ever be?
The futile habit
of asking questions
The frequency that matters
(No one else) should wonder
Anything, anymore

Human after all

Ser feliz

Pensando en cómo ser feliz, me di cuenta que es algo tan personal como el por qué del llanto.
Ser feliz, es ser agradecido. Lo he comprobado.
Son felices los que bailan a toda hora? Los que cantan? Pareciera que si. Pero quién me asegura que la lírica de una voz potente, no está soltando su dolor? 
Por eso, veo entonces que la felicidad está en todos lados, como el amor, como el aprendizaje, como el dolor.
Que sentir lindo o sentir feo no sea en vano, que siempre sentir te edifique y no te mate.
Yo, al menos yo, me mato por ser feliz.

Desaliento

Todo el tiempo perdido
La dulzura que en la boca hoy ya no sabe
Toda la sensibilidad frente a esa búsqueda
Todo contacto con ese ser ya no es

Los amigos que no son
Mis posesiones
Mis suposiciones
Mis errores, eso es mío

Sin crisis ni llanto
Sólo aceptar, dejar ir
Creo que viene lejano
Un sonido que ya oí

Es otra excusa tuya
Otra vez con el sinfín
De peros y más peros
En todo eso me perdí

Caigo al ser mujer
Incurro en desdecirme
Aún así acepto
La contradicción de ser
Decir, coexistir pese a todo

La verdad es dura y la mentira más
Sólo eso
Sólo me diluyo
Ya desaparecí

Añoranza

Añoraba el cambio, ese cambio que es camino
Nadie cree que un camino se construye  hasta que lo camina
Nadie busca el perdón, nadie se arrepiente, hasta que llega al oscuro e impredecible lecho de muerte
Nadie ve las consecuencias de sus silenciosas injusticias, que hacen ruido a los años y en otras vidas
Nadie cree que amar no es pertenecer, ni ser dueño, sólo se ama y eso es todo.
Muchos creen en el egoísmo bien remunerado, pero eso es sólo impunidad que se paga caro, llegado el momento de afrontar la deuda.

Sin título

Moriré siendo una ilusa, una idealista
Moriré sabiendo que transité la senda del trabajo y la esperanza
Moriré sabiendo que fui en busca de lo imposible, porque lo posible ya se había agotado
Sé que en mí se gesta el futuro
No dentro de mi vientre, sino en mis venas, en mi mente corroida
No me escondo, sólo callo para no escuchar palabras de más
Vivo encontrando la salida, porque ella me encuentra siempre antes
Muero por ser yo algún día
Muero por vivir para siempre en una vida que inspire a otras
Camino entre la dicotomía del presente y el futuro
Y no pido demasiado
El tiempo me acompaña, aunque no esté de mi lado
El tiempo borra esos espacios vacíos del pasado
que poco tienen que ver con el presente
pero que enterrados, hoy proveen de mejores frutos
Moriré por cambiar el mundo, pero en mi lugar
Moriré sin lugar a dudas, físicamente, pero en la memoria
quedarán los mejores espejos de mi.

Inconformismo abúlico en la república

La voluntad acompaña en el tránsito, también lo hacen la paciencia y la confianza.

Todo y más es consecuencia de haber aprendido, en el recorrido del crecer.

El inconformismo es una veta, por días y siglos injustos, que se agranda conforme al pasar de oportunidades y energía.

No se escapa, no se echa a la calle. Lastima, corroe, penetra la mente en donde continuamente anidan las ideas de otra cosa.

Otras cosas, otras vetas, algo real, algo sincero y puro. La incansable búsqueda de lo verdadero.

Para qué tanta reflexión? Para qué y por cuánto el pensamiento? Si todo va en contra de hegemonías y poderes nefastos.

Reinados indeseados, protagonismo fútil, amores circunstanciales.

La esencia del ser se desdibuja cuando pensamos demasiado, confiando en que llegaremos a próceres, dentro de un suelo de héroes olvidados.

Inútil es soñar con un vuelo desde un gran precipicio, cuando somos desde hace sólo jóvenes décadas aguiluchos inexpertos.

Ruego por un despertar, por un sonido que me haga distinguir esa conciencia colectiva, en la que al unísono nos unimos, porque queremos ser, queremos esos valores de cada tanto, queremos un ahora y un futuro acorde al sacrificio.

Si no, de qué sirve este inconformismo, de pintar paredes y gritarle a las pantallas y a las sombras?

Insomnio

Sería un alivio para mí no contar con la incómoda sensación que se acrecienta por la noche

Cuando los astros y la oscuridad inevitables te traen a mi lecho, en cada gota de tinieblas que rodean el descanso imposible.

Sería conveniente para mí no idealizar los sentimientos y las búsquedas, para lograr una vivencia plena, tanto a de lo excelso como de lo efímero.

Nada serviría más a esta hora que una milagrosa cura a la ansiedad que martiriza el augurio de una ausencia soberana.

Todo esto me lleva a sentir mi piel desprotegida, carente de sudor, vacía de perfumes confusos, seca de placenteros roces violentos.

Cuán reconfortante sería bordear los sentimientos en una furiosa carrera, evitando caer en trampas de sospecha y perdón, llegando a la meta, impoluto.

Abolir las consecuencias emocionales de traiciones y dramas que marcan las futuras elecciones.

Impedir la entrada a cualquier entidad sospechosa de provocar latidos desbordantes en el alma y alterar las fibras sensibles de cualquier presa vulnerable.

Presa al fin, esperando la muerte.

Elevando los ojos en busca del firmamento cinematográfico que salve en el último segundo restante de vida a quien no tiene escapatoria.

La presa muere, abandonada a su suerte por propia voluntad, por elección una vez más.

Y qué es el amor si no otra forma de morir continuamente, dentro de un existir incompatible con la frialdad demandada?

Mueren los inmortales, mueren los que no sienten.  Viven los que sienten, desarmándose en cada decepción.

Somos presa del monstruo que siempre nos sorprende, por más cuidadosos y meticulosos que obremos.

Y vuelvo a mirar el espejo, furioso de soledad, sucio de fotos que no se repetirán, atestado y harto de reflejar la misma absurda certeza de pensar en lo mismo, todas y cada una de mis noches, en las que imagino un rostro que nunca jamás me vuelve a besar.